Был в Аркадии, был —
Там венка не добыл
На кленовом, распластанном кресле.
Сто ночей напролет —
желтых листьев полет,
А потом наступает весна.
Вновь осей поворот,
Крылья ржавых ворот
Повторяют старинную песню —
“Кто не пил на барже —
Мне противен уже,
Тот кто пил —
Мне противен весьма”.

Ославяненный Вертер
Смоленских аллей
(Ненавистно российское иго!)
Астагад содрогается
В контурах туч.
Как пустынной Ни белки кругом!
Вырывается ветер
Из будки моей,
Где теперь поместился ханыга —
Он способен ответить,
Возможно, икнуть
И подумать — о том, о другом…

Водка выпита.
Ранее выпит портвейн.
Что не выпито —
Мне не доступно.
Одинокий трамвайчик
Уходит наверх
В окружении черных персон.
От холодных ветвей
Погребальных аллей
Очищаю замерзшие ступни.
И часы золотые
На правом крыле
Погружаются стрелками в сон…